Die Tage begannen sich um drei Pole zu organisieren, als hätte sich mein Leben in Tana plötzlich in ein stabiles Dreieck umstrukturiert, fast beruhigend in seiner Unmoral.
Der erste Pol war die Arbeit. Die Räume nahe Analakely nahmen Gestalt an: Computer installiert, erste Entwickler in Schulung, tägliche Meetings mit Johary, Rina und Andry. Ich hatte auf die Mail der Personalabteilung geantwortet und die Verlängerung um drei Monate akzeptiert. Die Gehaltserhöhung war beträchtlich, die neue Unterkunft – ein Einfamilienhaus mit Garten im Wohnviertel Ivandry – würde in wenigen Wochen fertig sein. Beruflich lief alles rund. Ich war effizient, konzentriert, fast leistungsfähiger als in Paris. Als würde die Schuld mir neue Energie verleihen.
Der zweite Pol war diese neue vorübergehende Unterkunft, eine geräumigere Suite in derselben Residenz wie zuvor, mit richtiger Küche und Terrasse mit Blick auf die Hügel. Abends kam ich zurück, duschte lange, um die Spuren des Tages wegzuwaschen, kochte manchmal ein einfaches Gericht – Huhn Yassa vom malagassischen Caterer oder ein importiertes Steak – und rief fast jeden Abend meine Frau an. Die Gespräche waren kürzer, oberflächlicher geworden. Ich sprach von der Arbeit, vom Klima, von den Landschaften. Nie von Ennemiah. Sie spürte auf ihrer Seite, dass sich etwas in meiner Stimme verändert hatte, schob es aber auf Müdigkeit und Entfernung.
Der dritte Pol war sie. Ennemiah.
Sie besetzte den restlichen Raum, und sogar mehr. Wir sahen uns fast jeden Tag: manchmal ein schneller Kaffee in Isoraka zwischen zwei Meetings, manchmal einen ganzen Nachmittag im Haus ihrer Freundin, manchmal eine ganze Nacht, wenn ich Johary eine Dienstreise vorschob. Sie war zur Gewohnheit geworden, zur Sucht. Ihr Körper, ihre Stimme, ihr Lachen, ihr Duft nach Vanille und Ylang-Ylang. Ich widerstand nicht mehr. Ich wollte nicht mehr widerstehen.
Eines Abends, als wir nackt auf ihrem Bett lagen, nachdem wir uns geliebt hatten, drehte sie den Kopf zu mir und sagte ganz natürlich:
„Du solltest meine Familie kennenlernen.“
Ich zuckte innerlich zusammen.
„Deine Familie?“
„Ja. Meine Mutter und meinen kleinen Bruder. Sie wissen, dass ich jemanden treffe. Ich habe ihnen von dir erzählt.“
Ich stützte mich auf einen Ellbogen.
„Was genau hast du ihnen erzählt?“
Sie lächelte, ein wenig schelmisch.
„Dass du ein netter vazaha bist, ein wichtiger Direktor, dass du mich gut behandelst. Sie wollen dich sehen.“
Ich spürte einen Kloß im Hals. Die Familie kennenzulernen bedeutete, eine weitere Grenze zu überschreiten. Die, die aus einer Affäre etwas Ernsteres, Gefährlicheres macht. Aber Ennemiah hatte schon alles organisiert. Am nächsten Abend Essen bei ihr, im kleinen roten Ziegelhaus im Volksviertel Ankahistinika, nicht weit vom Markt.
Ich brachte es nicht fertig, Nein zu sagen.
Am nächsten Tag, nach der Arbeit, ging ich in die Residenz, um mich umzuziehen: sauberes Hemd, helle Hose, nichts zu Auffälliges. Ich kaufte eine Flasche französischen Weins im Shoprite-Supermarkt – eine vazaha-Geste – und einen Blumenstrauß für die Mutter. Ennemiah wartete unten an der Residenz in einem Taxi, strahlend in einem traditionellen rosa-weißen Lamba.
Das Haus war bescheiden, aber sauber, mit einem kleinen Vorgarten, in dem Vanillepflanzen und Zitronengras wuchsen. Drinnen hing schon der Duft des Essens: Romazava, diese traditionelle Brühe mit Brèdes und Fleisch, dazu roter Reis und Gemüse-Achards.
Ihre Mutter, eine Frau um die vierzig mit markantem, aber noch schönem Gesicht, empfing mich mit ehrlicher Wärme. Sie hieß Lala. Sie trug ein Lamba über der Schulter, und ihre Augen – dieselben wie bei Ennemiah – musterten mich mit Neugier und Wohlwollen.
Der Bruder, Tahina, achtzehn Jahre alt, war groß, schlank, anfangs etwas schüchtern. Student der Mechanik an der Universität, drückte er mir fest die Hand, sobald das Eis gebrochen war.
Ennemiah hatte offensichtlich gut vorgearbeitet. Schon zu Beginn des Essens nahm sie meine Hand unter dem Tisch, stellte mich als „ihren Mann“ vor, den, der sich um sie kümmert, der ihr sogar finanziell bei den Studien hilft. Ich wurde rot, spielte aber mit. Ich konnte sie vor ihnen nicht widersprechen.
Lala stellte mir höfliche Fragen: zur France, zur Arbeit, zu meinen Kindern (Ennemiah musste ihnen auch von ihnen erzählt haben). Ohne Bitterkeit erzählte sie mir, dass der Vater von Ennemiah und Tahina vor fünf Jahren bei einem Unfall mit einem Taxi-brousse auf der RN7 gestorben war. Seitdem zog sie die beiden allein groß, arbeitete als Näherin und verkaufte Handarbeiten am Markt.
Tahina, im Laufe des Essens entspannter, sprach mit mir über Fußball – er hielt zu CNAPS – und fragte, ob ich französisches Rugby mag. Ich lachte, wir redeten über Sport, Arbeit, Zukunft. Irgendwann sagte er fast schüchtern:
„Danke, dass Sie sich um meine Schwester kümmern, Herr Damien. Sie ist glücklich, seit sie Sie kennt.“
Ich nickte, der Hals zugeschnürt.
Ennemiah, neben mir sitzend, drückte meine Hand fester. Sie spielte die verliebte junge Frau perfekt, legte ab und zu den Kopf an meine Schulter, servierte mir Reis, schaute mich mit glänzenden Augen an.
Als Lala das Dessert brachte – mofo sakay und frisches Obst –, nahm sie mich in der Küche beiseite, während Ennemiah ihrem Bruder beim Aufräumen half.
„Wissen Sie, Herr Damien, Ennemiah hatte kein leichtes Leben. Seit dem Tod ihres Vaters trägt sie viel auf den Schultern. Ich sehe, dass sie wirklich an Ihnen hängt. Sehr. Passen Sie bitte gut auf sie auf.“
Ich versprach es. In dem Moment ehrlich.
Nach dem Essen gingen Tahina und Lala früh schlafen – die Mutter arbeitete ab Morgengrauen am Markt. Ennemiah begleitete mich zur Tür, dann flüsterte sie mit einem verschwörerischen Lächeln: „Bleib noch ein bisschen.“
Wir gingen zurück in ihr kleines Zimmer, das sie manchmal mit ihrem Bruder teilte, wenn er spät kam, aber heute Nacht gehörte es uns. Kaum war die Tür zu, drückte sie mich gegen die Wand, küsste mich mit neuer Leidenschaft, als hätte das Familienessen sie noch mehr erregt.
„Du warst perfekt mit ihnen“, hauchte sie zwischen Küssen. „Jetzt will ich mich richtig bei dir bedanken.“
Sie ließ mich auf die Bettkante sitzen, kniete sich zwischen meine Beine. Ihre Hände öffneten meinen Gürtel, zogen die Hose mit bedächtiger Langsamkeit herunter. Schon hart, sah ich sie lächeln, als sie mich in ihren Mund nahm, warm, feucht, wie immer gekonnt. Sie begann langsam, ihre Zunge kreiste um die Eichel, glitt den Schaft entlang, dann wieder hoch mit tiefen Saugbewegungen, die mich trotz mir stöhnen ließen.
Aber heute Nacht wollte sie weitergehen. Viel weiter.
Sie schaute zu mir auf, ein schelmisches Funkeln in den Augen, und drückte sanft gegen meine Oberschenkel, damit ich mich zurücklehnte, Beine gespreizt. Ihre Lippen verließen meinen Schwanz und wanderten tiefer: sie leckte meine Hoden, nahm sie nacheinander in den Mund, saugte sanft, während ihre Hand mich weiter streichelte. Dann, ohne Vorwarnung, glitt ihre Zunge noch tiefer, streifte diese verbotene, empfindliche Zone, die noch nie jemand so berührt hatte.
Als die heiße, feuchte Spitze ihrer Zunge meinen Anus streichelte, durchfuhr mich ein elektrischer Schlag. Ich zuckte zusammen, ein raues Stöhnen entwich mir trotz mir.
„Ennemiah… was…“
Sie antwortete nicht. Sie machte einfach weiter, erst mit leichten, schüchternen Kreisen, dann sicherer, drängender. Ihre spitze Zunge erkundete, leckte, drückte sanft gegen den engen Muskel, während ihre Hand das Tempo an meinem Schwanz beschleunigte. Das Lustgefühl war neu, intensiv, fast zu stark – eine Mischung aus Tabu und purer Empfindung, die mich von Kopf bis Fuß zittern ließ.
Ich hatte das nie erlebt. Nie für möglich gehalten. In fünfundzwanzig Ehejahren hatte meine Frau es nie gewagt, und ich hatte nie gewagt zu fragen. Und nun führte mich eine Neunzehnjährige in einem kleinen Zimmer in Ankahistinika in eine Lust ein, die ich nie für möglich gehalten hätte.
Ich gab mich völlig hin. Meine Hände krallten sich in ihre geflochtenen Haare, meine Hüften hoben sich unwillkürlich, um ihrer Zunge entgegenzukommen. Sie wechselte: mal kehrte sie zurück, um meinen Schwanz gierig zu saugen, mal tauchte sie wieder tiefer, leckte, kreiste, drang sogar leicht mit der Zungenspitze in mich ein. Die Lust stieg in Wellen, immer höher, bis ich es nicht mehr aushielt.
Als der Orgasmus kam, war er verheerend. Ich schrie ihren Namen, der Körper durchgebogen, entleerte mich in langen Schüben in ihre Hand, die mich wild wichste, während ihre Zunge ihr schamloses Werk fortsetzte.
Danach lag ich keuchend da, außer Atem, den Blick zur Decke gerichtet. Sie richtete sich auf, kuschelte sich an mich, ein zufriedenes Lächeln auf den Lippen.
„Hat es dir gefallen?“ murmelte sie.
Ich konnte sofort nicht sprechen. Ich drückte sie nur ganz fest an mich, als hätte ich Angst, sie könnte verschwinden.
In diesem präzisen Augenblick, in der Stille der malagassischen Nacht, verliebte ich mich.
Wirklich verliebt.
Nicht nur in ihren Körper, ihre Jugend, ihre Sinnlichkeit. Sondern in sie. In alles, was sie mich fühlen, entdecken ließ.
Und ich wusste, dass es irreversibel war.
Später im Taxi zurück, die Straßen von Tana fast leer, schaute ich die Lichter vorbeiziehen.
Ich spielte das Spiel.
Aber jetzt war es kein Spiel mehr.
Es war mein Leben.