Verdammt, nach dem Wochenende mit Lena bin ich total am Ende. Mein Schwanz ist wund wie alter Parmesan, mein Gehirn läuft in Dauerschleife mit Bildern von heißer Pisse und Squirt direkt ins Gesicht, und ich fühle mich wie menschlicher Müll. Gisèle schickt mir jeden Tag versaute SMS – „Komm mich heute Abend ficken, Großer, ich hab ein neues Spielzeug für deinen Arsch“ – und Lena postet Teaser auf OnlyFans mit verschwommenen Screenshots von unserem Fick, wodurch ihre Abonnenten explodieren wie eine Blasenaktie. Sogar die Blonde und ihre brünette Freundin scheinen zu wissen, dass ich zuschaue, denn ihre Lesbenshows werden immer exhibitionistischer – sie ficken jetzt regelrecht an die Scheibe gepresst. Und das Paar? Die haben eine feste Babysitterin engagiert, damit sie sich jeden Abend ohne Hemmungen abschießen und ficken können. Paris hat mich zu einem verdammten Arsch-Magneten gemacht: Alle um mich herum scheinen bereit, sich auszuziehen und öffentlich abzuspritzen.
Ich halte das nicht mehr aus. Ich beschließe zu fliehen. Nicht umziehen – zu teuer, zu nervig – sondern einfach weg von diesem verfluchten Panoramafenster. Aktionsplan: jeden Abend nach der Arbeit rausgehen, in normale Bars, Leute treffen, die über Fußball oder Politik reden statt sich gegenseitig aus der Ferne einen runterzuholen. Vielleicht sogar eine Kollegin anbaggern, um mal wie ein normaler Erwachsener zu ficken, ohne Kamera, ohne Pisse, ohne behaarte Oma.
Erster Abend der großen Flucht: Mittwoch. Ich komme nach Hause, schmeiße meine Trader-Klamotten weg, ziehe eine saubere Jeans und ein T-Shirt an und gehe in die Eckkneipe „Le Comptoir“, ein lautes Ding mit riesigen Bildschirmen für die Spiele. Ich komme gegen 20 Uhr an, bestelle ein Pint, setze mich an den Tresen. Um mich herum Typen im Anzug, die runterkommen, Frauen in Kostümen, die laut lachen. Kein Arsch in Sicht, perfekt. Ich quatsche mit dem Barkeeper über das Wetter – ja, so tief bin ich gesunken – und schaue mir das PSG-Spiel gegen irgendwen an. Ruhig.
Und dann kommt sie. Eine Frau Ende dreißig, feuerrote Haare, enges rotes Kleid, das „Fick mich heute Abend“ schreit. Sie setzt sich zwei Hocker weiter, bestellt einen Martini, schlägt die Beine übereinander und wirft mir einen Seitenblick zu. Verdammt, sie ist heiß: üppige Titten, die den Stoff spannen, runder Arsch auf dem Hocker, pralle Lippen, die am Strohhalm saugen wie eine Profi. Ich spüre, wie mein Schwanz aufwacht, aber ich sage mir: Nein, David, du bist hier, um dem Arsch zu entfliehen, nicht um wieder reinzufallen.
Zu spät. Sie dreht sich zu mir: „Hi, bist du neu hier? Ich hab dich hier noch nie gesehen.“ Raue Stimme, Raubtierlächeln. Wir reden: Sie heißt Sophie, arbeitet im Marketing in La Défense, frisch geschieden, sucht „Spaß“. Ich erzähle von meinem Leben als Frischling aus der Provinz, wir lachen, bestellen noch eine Runde. Bei der dritten Witze legt sie ihre Hand auf meinen Oberschenkel, und ich weiß, es ist vorbei.
Wir landen bei ihr, eine Wohnung zwei Straßen von mir entfernt – Ironie des Schicksals. Kaum ist die Tür zu, drückt sie mich gegen die Wand, küsst mich wie eine Verhungernde, ihre Zunge erforscht meinen Mund, während ihre Hand meinen Schwanz durch die Jeans packt. „Du bist schon hart, hm? Ich liebe Typen wie dich.“ Sie streift ihr Kleid mit einer Bewegung ab, bleibt im roten String und Push-up-BH, aus dem ihre Titten quellen. Ich greife zu, sauge sie durch die Spitze, sie stöhnt „ja, beiß sie“.
Sie zerrt mich ins Schlafzimmer, schubst mich aufs Bett, öffnet meine Hose und holt meinen Schwanz raus. „Nicht schlecht für einen Provinzler.“ Sie leckt ihn langsam, von der Eichel bis zu den Eiern, sabbert überall, dann schluckt sie ihn tief und schaut mir in die Augen. Ich halte ihren Kopf, ficke ihren Mund erst sanft, dann härter, als sie mehr will. Sie hustet ein bisschen, aber genießt es, ihre Augen tränen vor Lust.
Dann setzt sie sich auf mein Gesicht, String zur Seite, rasierte, schon triefende Fotze, die sie über mein Gesicht reibt. „Leck mich, bring mich zum Kommen.“ Ich tauche mit der Zunge rein, sauge ihren geschwollenen Kitzler, schiebe zwei Finger in ihr Loch, das wie ein Brunnen fließt. Sie windet sich, verschmiert mein Gesicht, stöhnt wie eine Hündin. Und dann die Besonderheit: Sie hebt sich ein bisschen, sagt „Mach den Mund auf“ und pisst mir einen heißen Strahl direkt rein. Salziger, warmer, dreckiger Geschmack – verdammt, schon wieder Pisse? Aber ich bin härter als je zuvor, ich schlucke einen Teil, der Rest läuft über meine Brust. Sie lacht: „Du magst das, oder? Mein Ex hat es gehasst, aber du bist ein braver Junge.“
Sie rutscht runter, spießt sich mit einem Ruck auf meinen Schwanz und reitet wie eine läufige Hündin. Ihre Titten hüpfen, ich klatsche sie, kneife sie. Sie wird schneller, reibt sich gleichzeitig den Kitzler, kommt schreiend, ihre Fotze drückt meinen Schwanz zusammen. Ich drehe sie um, nehme sie von hinten, klatsche ihren roten Arsch, schiebe einen Finger in ihr Arschloch, während ich sie durchficke. Sie bettelt „tiefer“, ich ziehe sie an den Haaren, sie explodiert nochmal und squirtet auf die Laken.
Ich beende es in der Missionarsstellung, Beine auf meinen Schultern, ramme sie, bis ich tief in ihr abspritze, mit kräftigen Schüben, die sie zittern lassen. Wir brechen zusammen, atemlos, schweiß- und pissbedeckt.
Am nächsten Morgen gehe ich mit einem dummen Grinsen zur Arbeit, aber tief drinnen denke ich: Scheiße, selbst beim Fliehen lande ich bei Frauen, die auf mich pissen. Paris hat mich verflucht.