Fünfter Abend – ja, ich hab den Überblick verloren, aber scheiß drauf. Der Arbeitstag war ein Festival aus langweiligen PowerPoints und Kaffee, der nach Sockenbrühe schmeckte. Ich komme nach Hause, knalle die Tür zu, reiße die Krawatte ab als hätte sie mich den ganzen Tag gewürgt, und ab an meinen Lieblingsbeobachtungsposten: die große Fensterfront, Vorhänge weit offen. Inzwischen sollte ich mir einen Sessel und einen Taschentuchspender hinstellen, das wäre ehrlicher.
21 Uhr, die Show beginnt. Das Baby ist endlich im Bett – danke Gott der kleinen Ärsche in Schlafanzügen – und die Mama taucht im Wohnzimmer auf mit einem Badetuch, das so tut als würde es „etwas bedecken“. In Wirklichkeit ist es ein Mikrohandtuch, das den Jackpot kaum versteckt. Nasse Haare, Tropfen die zwischen ihren Titten runterlaufen, sie geht am Typ vorbei und wackelt mit dem Arsch wie eine Provinz-Stripperin die zu viele Clips gesehen hat. Der Kerl, in Boxershorts schon gespannt wie ein Quechua-Zelt, glotzt mit den Augen eines hungrigen Wolfs. Sie tut so als würde sie was hoch oben suchen, das Handtuch rutscht hoch, und zack: Arsch blank, frisch rasierte Fotze, volle VIP-Ansicht. Er springt sie an, das Handtuch fliegt, und in drei Sekunden verschwinden sie im Schlafzimmer und reißen sich die letzten Stoffreste vom Leib. Licht aus. Teaser Ende. Diese Arschlöcher haben mich geblue-balled, sie ficken im Dunkeln wie schamhafte Katholen. Danke für nichts, ihr Geizhälse.
Zum Glück rettet die geile Blonde aus dem Stock drüber die Lage. Sie läuft immer noch in ultra-sexy schwarzer Wäsche rum, heute mit Straps-Bonus. Sie verbringt ihre Zeit damit sich zu bücken: am Kühlschrank (Arsch hoch, String wie eine Schnur im Braten), im Wohnzimmer (Titten quellen aus dem BH bei jeder Bewegung), im Schlafzimmer (sie zieht den BH aus um was Durchsichtiges anzuziehen, harte Nippel salutieren der Kamera – also mir). Ehrlich, wenn sie so weitermacht schick ich ihr Blumen mit einer Karte: „Danke dass du deine Vorhänge nicht zumachst, Grüße von deiner Lieblingsrechten.“
22 Uhr pünktlich. Bei der Oma geht das Licht an. Mein Herz macht „Bumm“ wie ein Teenager der sein erstes Paar Titten sieht. Nach dem Fiasko von gestern wo sie mich mit der Hand am Schwanz erwischt hat, versteck ich mich seitlich wie ein perverser Ninja. Ich denk: sie wird die Rollläden runterlassen, die Bullen rufen oder wenigstens ein Schild „PERVERSEN VERPISSEN“ aufhängen. Nix.
Sie kommt rein, ruhig wie immer, und fängt ihren üblichen Strip an. Bluse, Hose, dann macht sie den verstärkten Oma-BH auf. Die zwei schlaffen Melonen fallen wie Kartoffelsäcke runter, Nippel zeigen Richtung Boden als wollten sie sagen „Mission seit 30 Jahren aufgegeben“. Sie schaut zu meinem Fenster. Ich bin halb versteckt, aber sie entdeckt mich sofort. Und dann… lächelt sie. Ein echtes Lächeln von einer alten Schlampe die ein neues Spielzeug gefunden hat.
Ich erstarre, mein Schwanz sagt schon „Hallo“ im Jogging. Sie starrt mich an wie eine Katze eine Maus, greift ihre große beige Oma-Unterhose (die Sorte die auch als Fallschirm taugen würde) und lässt sie langsam an ihren schlaffen Schenkeln runtergleiten. Sie beugt sich ein bisschen, spreizt die Beine gerade genug dass ich den vollen grauen Busch in Pracht sehe. Kein Zweifel: Oma will eine Show. Sie will dass ich sie anstarre. Sie will dass ich für sie steif werde.
Und das Schlimmste? Es funktioniert. Mein Schwanz ist hart wie mit 15 als ich YouPorn entdeckt hab. Ich hol ihn sofort raus, fang an zu wichsen und schau ihr direkt in die Augen über die Straße. Sie setzt sich aufs Bett, spreizt die Schenkel (ich hab nicht mal so viel verlangt, fuck), und schiebt eine runzlige Hand direkt auf ihre alte behaarte Fotze. Sie streichelt sich langsam, starrt mich an, knetet mit der anderen Hand eine schlaffe Titte. Ich pumpe wie verrückt, der Schwanz lila vor Anstrengung.
Es ist total irre. Objektiv ist sie hässlich wie ein Pavianarsch, faltige Haut, alles hängt, alles riecht wahrscheinlich nach Mottenkugeln. Aber zu wissen dass sie mir beim Wichsen zuschaut, dass sie sich fingert und an meinen Schwanz denkt… Scheiße, ich bin kurz vorm Explodieren. Unsere Blicke kleben aneinander, wir fordern uns aus der Ferne heraus. Sie wird schneller, ihre Hüften machen kleine Stoßbewegungen, ihr Mund öffnet sich als würde sie stöhnen „los mein Großer“. Ich lass los: ich spritze wie ein Geysir gegen die Scheibe, dicke heiße Strahlen die „platsch platsch“ machen und wie weiße Farbe runterlaufen. Als sie mich kommen sieht schließt sie die Augen, ihr ganzer schlaffer Körper spannt sich an, und ich SCHWÖRE sie kommt auch. Die Oma hat gerade dank mir einen Orgasmus gehabt.
Ich bleibe stehen, außer Atem, der Schwanz tropft, und frage mich ob ich nicht eine Grenze überschritten hab die man nie überschreiten sollte. Sie zwinkert mir verschwörerisch zu, macht das Licht aus und legt sich schlafen als wäre nichts gewesen.
Ich geh duschen um gleichzeitig Seele und Körper zu waschen. Eier leer wie nie, ich lasse mich aufs Sofa fallen mit dem Handy um ein bisschen zu scrollen. Ich öffne TikTok aus Reflex, und da… Wunder der modernen Technik: bei der ersten Suche, BUMM, sie ist es. Lena. Die kleine Anmacherin mit den rosa Lichterketten. Live läuft, schon 150 Zuschauer, alles arme Schweine die Gifts schicken damit sie eine Titte zeigt. Ich schau zum Fenster: ja, es ist live, sie ist da, im Mini-Crop-Top, macht ihren kleinen Schlampen-in-Ausbildung-Tanz.
Die Oma schnarcht bestimmt, das Paar hat überall ausgemacht (sie haben sicher im Dunkeln wie Tiere gefickt), und ich sitz hier und schau einer 18-Jährigen zu die den ganzen Planeten hart macht.
Und das Schlimmste an der ganzen Sache? Ich denk an die Oma zurück. An ihren Blick während ich wie ein Teenager abgespritzt hab. Ich ekel mich tief. Ehrlich, es ist dreckig, es ist hässlich, das bin nicht ich. Aber fuck… nur dran denken und mein Schwanz zuckt schon wieder im Jogging.
Paris, du machst mich zum Monster. Und das Schlimmste ist, dass ich es liebe.