El TGV va a toda velocidad hacia París, y yo estoy tirada en mi asiento de primera clase, con las piernas abiertas bajo la mesita, todavía toda pegajosa de lo que pasó en Tours. El semen de los dos agentes se seca en mi piel, entre mis muslos, en mi vientre, en mi pelo. Huele a sexo crudo, a prohibido, y me encanta.
No me atrevo a ir a limpiarme enseguida; me gusta demasiado esta sensación de suciedad, de putita que acaba de ser destrozada y que ha sacado provecho. Al final me levanto para ir al baño. En el espejo me miro: ojos brillantes, labios hinchados, rastros blancos en el cuello y en las tetas. Paso un dedo entre mis labios íntimos, todavía sensibles y abiertos, y pruebo su mezcla. Un último escalofrío me recorre. Me lavo lo mínimo, solo lo justo para no llamar la atención, pero dejo las bragas en el bolso. Quiero sentir el aire en mi coño desnudo hasta París.
Al salir de la estación Montparnasse, el aire parisino me golpea: más fresco, más rápido, más anónimo. Arrastro mi mochila grande por la acera y ya siento que la ciudad me falta y me ahoga a la vez. Cojo el metro hasta mi pequeño estudio del 20, el que subalquilo a una amiga que se fue de prácticas al extranjero. Está exactamente como lo dejé: desordenado, pósters en las paredes, cama sin hacer, olor a cerrado.
Dejo la mochila, me desnudo del todo, me tumbo desnuda en la cama y dejo que los recuerdos pasen. Thomas y su timidez explosiva. Martine y Didier que me abrieron a todo. La piscina de Alex y los cuerpos entrelazados. Lucette y su dulzura infinita. Claire y esa ternura prohibida. Y por último, los dos agentes que me follaron como a una perra en un cuartucho técnico.
Mi mano baja sola entre mis muslos. Estoy otra vez empapada solo de recordarlo. Me acaricio despacio, veo cada polla, cada lengua, cada chorro. Me corro en silencio, la cabeza en la almohada, un orgasmo largo y profundo que me vacía por completo.
Los días siguientes vuelvo a la uni. Psicología primer curso, clases magistrales, anfiteatros abarrotados. Reencuentro a mis amigas, les cuento una versión ultra light del viaje: «Couchsurfing genial, playas, caminatas, gente adorable.» Me creen, o hacen como que. Pero yo sé que nada volverá a ser como antes.
Por las noches, sola en mi estudio, abro de nuevo la app de couchsurfing. Paso las ofertas: Lisboa, Berlín, Barcelona, Ámsterdam… Perfiles de anfitriones solos, parejas, grupos. Ya siento la excitación subir. Mi coño palpita solo de pensar en volver a salir, en dejarme hospedar por desconocidos, en jugar, en provocar, en dejarme llevar.
Reservo un billete para Lisboa en dos semanas. Un anfitrión de 40 años, fotógrafo, apartamento con vistas al Tajo, comentarios que hablan de «acogida cálida y mente abierta». Sonrío al confirmar.
París está bien. Pero yo me he convertido en una viajera especial. Una aventurera del placer. Una pequeña puta del couchsurfing, como diría el otro.
Y esto solo es el principio.
Fin del tomo 1. 😈