Der zweite Abend

Verdammt, was für ein Tag. Erster Tag bei La Défense, und ich hab eine richtig harte Ohrfeige bekommen. Ab 8 Uhr morgens wurde ich ins kalte Wasser geworfen: Bildschirme überall, Kurven die schneller rauf und runter gehen als mein Blutdruck, ein Chef der Abkürzungen um sich wirft als wüsste ich alles, und Kollegen die mich mit diesem überlegenen kleinen Lächeln anschauen: „Willkommen bei den Großen, Provinzler.“ Ich hab den ganzen Tag genickt und Notizen gemacht, so getan als würde ich Deltas, Gammas und den ganzen Scheiß verstehen, und innerlich gebetet, dass ich am ersten Tag nicht auffliege.

Um 19 Uhr komme ich aus der Metro in Pont de Levallois, Beine wie Pudding und Hirn überhitzt. Alles was ich will, ist ein kaltes Bier, was zu knabbern und vergessen, dass morgen alles wieder losgeht. Ich steige in den sechsten Stock, knalle die Tür zu, werfe Jacke und Krawatte aufs Sofa und gehe direkt in die Küche, um eine Kronenbourg aufzumachen. Die Nacht bricht schon herein, die Lichter in den Gebäuden gehen eins nach dem anderen an. Mein kleines Ritual vom Vorabend kommt mir wieder in den Sinn, und mein Schwanz zuckt schon bei dem Gedanken.

Ich ziehe die Vorhänge nur ein Stück auf, gerade genug um zu gucken ohne zu offensichtlich zu sein, und setze mich mit meinem Bier vor die große Scheibe. Zuerst das übliche Schauspiel: die Oma die im Morgenmantel durchs Wohnzimmer schlurft, die Teenagerin schon am Handy im Crop-Top (von der reden wir später noch). Aber heute Abend stiehlt das junge Paar die Show.

Der Typ und die Frau mit dem Baby sind diesmal im Schlafzimmer, Tür weit offen zum Wohnzimmer. Sie trägt ein kurzes schwarzes Negligé, durchsichtig an den Seiten, genau die Sorte die ihre Kurven nach der Schwangerschaft perfekt umschmeichelt: breitere Hüften, schwere Brüste die fast aus dem Ausschnitt quellen, und ein praller Arsch der bei jedem Schritt wackelt. Er ist in engen grauen Boxershorts, schon gut bestückt nur vom Zusehen wie sie sich bewegt.

Sie fangen langsam an: er packt sie an der Taille während sie was ins Regal räumt, drückt seine Brust an ihren Rücken, küsst ihren Hals. Sie lacht, dreht sich um, und in zwei Sekunden kleben ihre Münder wie Magnete. Zungen die sich suchen, Hände die wandern. Er schiebt eine Hand unters Negligé, greift sich eine ganze Brust, knetet sie während sie schon in seinen Mund stöhnt. Die andere Hand geht direkt an ihren Arsch, knetet die Backen, spreizt sie ein bisschen als wollte er checken ob sie schon nass ist.

Sie wartet nicht lange. Sie reißt ihm fast die Boxershorts runter, sein Schwanz springt raus, steif, geädert, die Eichel schon glänzend. Sie geht sofort auf die Knie auf den Teppich, ohne Scheiß-Vorspiel, und nimmt ihn bis zum Anschlag in den Mund. Der Typ wirft den Kopf zurück, greift in ihre Haare und fängt an ihr in den Mund zu stoßen im Takt. Man sieht den Speichel am Kinn runterlaufen, ihre Wangen sich bei jedem Saugen einziehen. Verdammt, sie versteht ihr Handwerk, diese kleine Mustermami am Tag.

Ich spüre wie mein Schwanz sofort hart wird in der Anzughose. Ich stelle das Bier ab, öffne den Reißverschluss und hole meinen schon steifen raus. Ich fange langsam an zu wichsen während ich sie anstarre, fest gegen das kalte Glas gedrückt.

Er hebt sie plötzlich hoch, drückt sie gegen die Wand neben dem Fenster (danke für die perfekte Sicht), schiebt das Negligé hoch und spreizt ihre Schenkel. Er zieht ihr den Slip mit einem Ruck runter, wirft ihn weg, und rammt zwei Finger direkt in ihre Fotze. Sie bäumt sich auf, Mund weit offen, Lippen zittern während er sie wie ein Presslufthammer fingert. Sie ist klatschnass, es glänzt sogar von hier. Er zieht die Finger raus, leckt sie mit einem Arschloch-Grinsen, dann hebt er sie ganz gegen die Wand. Sie schlingt die Beine um seine Hüften, und er stößt mit einem harten Stoß in sie rein. Sie stößt einen gedämpften Schrei aus, Nägel in seinem Rücken.

Er fickt sie so, stehend, hält sie an den Arschbacken. Ihre Titten hüpfen bei jedem Stoß, quellen fast aus dem Negligé. Er wird manchmal langsamer um die Hüften zu kreisen, sie lauter stöhnen zu lassen, dann beschleunigt er wie ein Tier. Sie beißt ihm in die Schulter um nicht zu laut zu schreien, wahrscheinlich wegen des Babys im Nebenzimmer.

Dann setzt er sie ab, dreht sie zum Bett, beugt sie vor. Sie krallt sich in die Laken, macht einen Buckel, bietet ihm den Arsch wie eine läufige Hündin. Er spreizt ihre Backen, betrachtet die Aussicht zwei Sekunden, und nimmt sie doggy ohne zu warten. Das Klatschen von Haut auf Haut muss durch die ganze Wohnung hallen. Er packt ihre Hüften, zieht sie brutal zurück bei jedem Stoß, seine Eier klatschen gegen ihre Fotze. Sie dreht den Kopf eine Sekunde zum Fenster, als spürte sie dass man sie beobachtet, aber nein, sie ist zu sehr drin.

Ich wichse jetzt schneller, der Schwanz richtig geschwollen, die Eichel empfindlich. Ich stelle mir vor ich wäre an seiner Stelle und würde diese kleine Bourgeoise durchnehmen die tagsüber die brave Mama spielt.

Er gibt noch mehr Gas, sie beißt sich in den Arm um die Schreie zu dämpfen, und ich sehe wie ihr Körper sich anspannt: sie kommt, Schenkel zittern, Rücken extrem durchgebogen. Der Typ knurrt, gibt drei-vier brutale Stöße, und spritzt in sie mit einem Stöhnen. Er bleibt ein paar Sekunden tief drin, dann zieht er langsam raus. Man sieht das Sperma an ihrem Schenkel runterlaufen.

Und ich lasse los. Scheiße, ich komme hart. Das Sperma schießt in dicken heißen Strahlen raus und klatscht gegen die Scheibe, läuft langsam am Glas runter. Ich bleibe da stehen, keuchend, den Schwanz noch in der Hand, und schaue meinen weißen Spuren beim Runterlaufen zu.

Und dann, als ich wieder klar denke, fällt mir was auf. Zwei Stockwerke höher im Haus gegenüber steht ein Typ am Fenster. Anzug offen, Krawatte gelockert, starrt mich direkt an. Er hat die Hand in der Hose, und nickt mir mit einem schiefen Grinsen zu. Der Mistkerl hat mich die ganze Zeit beobachtet. Er wusste dass ich wichse, und hat die Show genossen.

Ich grinse verlegen zurück, packe meinen Schwanz weg und ziehe endlich die Vorhänge zu. Paris, zwei Tage hier und ich bin schon Teil eines Voyeur-Clubs zwischen den Gebäuden. Wenn das so weitergeht, will ich nie wieder zurück nach Poitiers.