Verdammt, ich hab’s getan. Ich habe wirklich die Tür zu dieser verfluchten Wohnung in Levallois-Perret zugeschlagen.
Alles kippte, als ich an diesem Morgen die OnlyFans-Benachrichtigung von Lena sah. Ein verschwommenes Miniaturbild, aber ich erkannte mich sofort: meinen Oberkörper, meinen steifen Schwanz und sie auf den Knien vor mir in meiner Dusche, der heiße Strahl, der über meine Oberschenkel lief. Sie hatte es mit dem Text gepostet: „Mein perverser Nachbar hat mich endlich gefickt… und er hat die goldene Dusche geliebt 😈 Neuer Content kommt bald.“ Die Kommentare explodierten schon: Typen, die fragten, ob das in Paris war, andere, die Pseudos tagten, die ich vage aus Voyeur-Foren kannte. Mir drehte sich der Magen um. Wenn auch nur ein Kollege darauf stoßen würde… Job in La Défense weg, Boni weg, Trader-Leben vorbei, in dem ich vor grünen Bildschirmen hart werde.
Ich rief noch am selben Mittag den Vermieter an, behauptete einen Todesfall in der Familie. Ich packte in drei Stunden meine Kisten, warf die Hälfte meiner Klamotten weg, die noch nach Gisèle und ihrem billigen Parfüm rochen, und nahm den ersten TGV nach Poitiers. Zurück ins Haus meiner Eltern, ins Jugendzimmer mit den verblichenen Ronaldo-Postern und den alten Star-Wars-Bettlaken. Zurück auf Los, 27 Jahre alt, Schwanz noch empfindlich von den letzten Pariser Dummheiten.
Die Rückfahrt war lang. Sechs Stunden Zug, eingequetscht zwischen einer schnarchenden Oma und einem Jugendlichen, der ohne Kopfhörer TikTok scrollte. Ich setzte meine AirPods ein, startete eine Metal-Playlist, um das Chaos in meinem Kopf zu übertönen, aber nichts half. Jedes Mal, wenn ich die Augen schloss, sah ich:
Lena, die lachend auf mich pisste in der Dusche,
Gisèle, die mich ritt und schrie „Spritz in meinen Arsch, Großer“,
die Blonde und ihre brünette Freundin, die sich auf dem Sofa leckten, weil sie wussten, dass ich zuschaute,
und sogar den anonymen Typen am Fenster, der im Takt mit mir wichste, während sein Sperma auf seine Scheibe spritzte und meins auf meine lief.
Ich sollte vor all dem fliehen. Wieder normal werden. Zurück zu Sonntagen bei Mama, Grillabenden mit Papa, der über Fußball redet, Bier in der Eckkneipe, wo niemand ahnt, dass ich abspritzen kann, nur weil ich einer Oma zuschaue, die sich mit einem Dildo den Arsch zerfickt.
Aber verdammt, selbst in diesem Zug kapierte mein Schwanz die Botschaft nicht.
Bei Orléans leerte sich der Waggon. Nur noch fünf, sechs verstreute Personen. Ich hatte eine ganze Viererreihe für mich allein. Die Müdigkeit, der Stress, die Bilder, die nonstop rotierten… ich spürte, wie sich die Spannung in meinen Eiern aufbaute wie ein Schnellkochtopf. Ich schaute mich um: niemand guckte. Die Oma schlief, der Junge hatte die Kapuze auf und döste auch. Draußen stockdunkle Nacht, nur die Lichter der Bahnhöfe, die vorbeiflogen.
Ich öffnete langsam meinen Reißverschluss. Mein Schwanz war schon halb hart, die Eichel empfindlich allein vom Reiben am Boxer. Ich holte ein Papiertaschentuch aus der Tasche – ich hatte seit Paris immer drei, vier dabei, Reflex eines öffentlichen Wichsers. Ich fing langsam an, nur leichte Auf- und Abbewegungen, während ich an Lena dachte. An den Moment, als sie die Lippen ihrer rasierten Fotze spreizte und den heißen Strahl über meine Brust, meinen Schwanz, meine Eier laufen ließ. Der salzige Geschmack auf meiner Zunge, als ich sie danach geleckt hatte. Verdammt, es war ekelhaft, es war demütigend, und trotzdem war ich gekommen wie nie zuvor.
Meine Hand wurde schneller. Ich hob meinen Mantel ein bisschen an, um die Bewegung zu verstecken. Das Zuggeräusch übertönte alles. Ich biss die Zähne zusammen, um nicht zu stöhnen. Ich sah auch den Typen vom Fenster gegenüber, seine Hand, die im gleichen Rhythmus pumpte, sein Sperma, das auf seine Scheibe spritzte, während meins herunterlief. Und wenn er mir gefolgt war? Wenn Paris mir einen Sexvirus verpasst hatte, den ich nicht mehr loswurde?
Ich war kurz davor. Die Eichel geschwollen, violett, ein Tropfen Vorsaft, der perlte. Ich führte das Taschentuch näher, bereit, alles aufzufangen.
Und dann der Kontrolleur.
Er tauchte aus dem Gang auf wie ein Geist, Badge um den Hals, Taschenlampe in der Hand. „Fahrkartenkontrolle bitte.“
Ich zuckte zusammen wie ein Kind mit der Hand in der Keksdose. Mein Schwanz machte einen Satz, ich wäre fast sofort gekommen. Ich presste das Taschentuch drauf, riss den Reißverschluss zu – stechender Schmerz – und holte mit der anderen zitternden Hand mein Ticket raus.
Er schaute mich zwei Sekunden zu lange an. Vielleicht hatte er meine keuchende Atmung, meine roten Wangen, das zerknüllte Taschentuch bemerkt, das ich wie eine Granate festhielt. „Alles in Ordnung, Herr? Sie sehen ganz blass aus.“
„Ja… ja, nur müde von der Reise.“
Er scannte das Ticket, nickte und ging weiter. Ich wartete, bis er am Ende des Waggons verschwand, bevor ich den Reißverschluss wieder öffnete. Mein Schwanz war immer noch steinhart und schmerzte. Ich machte weiter, schneller, fester, stellte mir vor, der Kontrolleur hätte mich gesehen, würde zurückkommen und mich zwingen, vor ihm weiterzumachen. Der Gedanke brachte mich zum Durchdrehen.
Ich kam lautlos, Kiefer zusammengepresst, kräftige Schübe, die das Taschentuch füllten und über meine Finger liefen. Ich wischte schnell ab, warf alles in den leeren Kaffeebecher auf dem Klapptisch und entsorgte den Becher durch das leicht geöffnete Toilettenfenster, als ich mir die Hände waschen ging.
Draußen flog die Nacht vorbei. Poitiers kam näher.
Ich war nach Hause gekommen, um der Ausschweifung zu entfliehen. Aber selbst in diesem Zug, selbst auf der Flucht, hatte ich wieder abgespritzt wie ein Schwein, während ich an all das dachte, was ich zurückgelassen hatte.
Und das Schlimmste? Ich freute mich schon darauf, morgen früh wieder in den Zug zu steigen.